Die fehlende Hand der Weiblichkeit

Der Wörthersee lag still, als hätte er die Nacht selbst getrunken. Andrea Salivatorie stand am Steg, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, und betrachtete die Lichter am Nordufer, die zitterten wie Erinnerungen. »La vita è bella«, murmelte er, und niemand hörte ihn. Zwei Kilometer weiter, in einer Villa mit venezianischen Fenstern, lag eine Frau im Salon, die Hände über der Brust gefaltet, als hätte man sie aufgebahrt. Nur die rechte fehlte. Kommissar Kramer stand daneben, notierte, atmete flach. Er wusste, dass er den Professore anrufen musste. Er wusste auch, dass der Professore längst wu…